Fango
recubre mis manos,
De
esta, no me escapo.
Si
muero en el campo
No
será por un estado.
Duro
recorrido
El
de este camino,
que
en el tiempo esta tejido.
forjando
en él, mi destino.
El
tiempo, no es mi enemigo,
Siembra
el bosque de mi razón,
Se
escapan por el mis llantos,
Me
envejece como al vino.
Ahora
está muy claro,
Sé
de donde vino
La
putrefacta reacción,
En
contra mi mando.
Todo
ha quedado aclarado
yo
ya no seré mi esclavo,
y
de este macabro
sueño, habré despertao.
Volver
a mi sino,
es
mi nuevo camino.
Un
nuevo mundo ilícito,
haré
de este escrito.
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